Todo

los muertos no necesitan
aspirinas o
penas,
supongo

pero parece que necesitan
lluvia

tampoco zapatos
pero sí un lugar
sobre el que caminar

tampoco cigarrillos,
nos dicen,
pero sí un lugar
en el que arder

se nos dice:
el espacio y un lugar
donde volar
podrían ser
lo mismo

los muertos no me
necesitan

ni tampoco los
vivos

pero es posible que los muertos se necesiten
los unos
a los otros

en realidad, los muertos podrían necesitar
todas las cosas que nosotros
necesitamos
y nosotros necesitamos tanto,
si supiéramos
de cuánto
se trata

probablemente
todo

y probablemente

moriremos
intentando conseguirlo

o morimos

porque
no lo logramos

espero
que entiendas
cuando yo haya muerto

que yo logré
todo
lo
que pude.

.

.

.

Charles Bukowski

Respiro y diversidad

expuesto al dolor por demasiado tiempo
acabo harto
de sufrir tanto,
y decido que me debo
una supervivencia; no es fácil:
decirte que tú
te mereces días mejores
después de la historia de tu pasado;
pero he visto a completos idiotas
seguir (por supuesto)
sin jamás considerar sus defectos;
a continuación dos tortugas se arrastran por
la tierra, palabras sucias arañadas
sobre sus espaldas...
pero apenas
mejoran el horizonte
.
.
.
Charles Bukowski

Nunca más perdida que ahora, nunca tan sola y tan inquieta;
pero nunca tan viva

No hay ninguna esperanza

No hay ninguna esperanza
de que todo se arregle
de que ceda el dolor
y el mundo se organice.
No hay que confiar en que
la vida ordene sus
caóticas instancias
sus ademanes ciegos.
No habrá un final feliz
ni un beso interminable
absorto y entregado
que preludie otros días.
Tampoco habrá una fresca
mañana perfumada
de joven primavera
para empezar alegres.
Más bien todo el dolor
invadirá de nuevo
y no habra cosa libre
de su mácula dura.
Habrá que continuar
que seguir respirando
que soportar la luz
y maldecir el sueño
que cocinar sin fe
fornicar sin pasión
masticar con desgano
para siempre sin lágrimas.

.

.

Idea Vilariño

Un poema ridículo

saco la cabeza de los libros
y pienso en ti
mi mano traza garabatos
que intentan ser tu nombre
no se atreven
tienen miedo
dicen no no no
duerme un poco
coge otro libro
arrástrate sobre delirios nuevos
no no no dice la mano
el garabato
y el nombre invisible
que se da tumbos contra las paredes
todo está lleno de hojas impresas
palabras en el autobús
y en la autopista
en el comedor
y en los jardines
leer leer leer
como quien un mantra
como quien romper hechizos
como quien sobrevivir
sobrevivir por favor
sobrevivir
a tanta nada
a tanta mierda hecha de nada
mi mano traza garabatos
como
he dejado de fumar
y estoy muy triste
creí que ya no podía llorar
y he vuelto a hacerlo
he dejado de fumar y ahora lágrimas
y tos
y una quemadura en la frente
y agua cayendo
y tu muerte otra vez
y otra
y otra
y otra
no saco la cabeza de los libros
no quiero recordar
no quiero recordar
no quiero recordar
nada

Dos recuerdos

1) ¿Recuerdas aquella noche, aquella nauseabunda noche cuando la mala hora nos cogió subidas al autobús en la avenida bolívar? ¿Recuerdas al hombre que empuñaba un arma bajo la tela? ¿Recuerdas las luces apagándose? ¿Y el miedo? ¿Y la carretera sola? ¿Y tú y yo separadas por el hombre de pie en el medio? ¿Recuerdas cuando te quitó la cartera? ¿Lo que sentiste? ¿Recuerdas que le pediste que se llevara todo pero que te dejara el libro? ¿Tu libro de Silva Estrada que el hijoeputa te quitó y que esa misma noche habíamos estado leyendo? Yo sí. Y ahora, otra vez.

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2) Mi poema de Silva Estrada, que además le dio título a un pobre librito que me pareció escribir alguna vez y que estaba dedicado a alguien que me parece que amaba:

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Mi casa rota

Nuestra casa maciza de horizontes en cada muro que se escapa
En todos sus tabiques temblorosos de ahora
La abrigo en esta mesa del poema estrechando confines
(...)
Mi casa se mantiene intacta en el poema
(...)
Sé que la casa existe
Jadeante pero existe
Y es este sobresalto de horizontes en mi cuerpo y el otro
en el nimbo de hollín que llevamos a cuestas al rescate de soles
Sólo damos los rasgos de tus rostros amados
Rota casa maciza respirándonos
No la nombra el sollozo
.
[Fragmentos]
.
Sí, Alfredo Silva Estrada murió hoy.

Tres

1) Auster: El sentimiento de culpa puede hacer que alguien obre en contra de sus intereses, pero el deseo también puede conducir a lo mismo, y cuando la culpa y el deseo se mezclan a partes iguales en el corazón de un hombre, puede que ese hombre empiece a comportarse de manera extraña.

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2) Chesterton: Hemos de tener en cuenta no sólo lo que es improbable sino también lo probable; y en especial las coincidencias que son abrumadoramente probables.

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3) Manguel: Un infinito número de minúsculos instantes de felicidad, casi siempre inesperados, muy fugaces, sin estruendo. El espectáculo de la luna llena detrás de la ventana, el sabor de cierta mermelada de damascos, la repentina presión de una mano, una frase de Stevenson en Secuestrado: "Tengo una memoria estupenda para olvidar, David".